xv

hoy soy feliz como una hormiga
he salido al sol de la mañana
al aire fresco del sur
y he besado el viento con mis manos
desnudo d'esclavitud

como una flor abatida
he fornicado el paisaje con mis ojos
abiertos a toda la luz

hoy m'he vuelto santo
al bajar a las minas
y abrazar su profundidad obscura y concupiscente
al salir de nuevo al sol
para llenar mi cuerpo d'humo azul
y mi pelo de cintas de colores

ya soy casto y bendito
como una virgen
penetrada
de mar interminable mediterráneo

hoy he salido a todas las dulzuras
de mi bien
sencillo como hombre y prostituido como dios

sólo me queda morir



















xvi

s'ha llenado la ciudad d'astrólogos
de curas y nigromantes
en cada cuadrito
esquina
cementerio
recodo
hay un adivino y una monja
un oráculo registrando el futuro
con cara de niño
bajo el resplandor rosado
de las luces de neón


está tan extraña mi ciudad
echándole las cartas
leyendo las rayas de sus calles


quién ha mentido a tu cielo
en maleficio
quién ha encerrado tu mar
en una pecera


























xvii


nunca m'han golpeado tantas veces en la cabeza
nunca una sacudida tan injusta
un noqueo tan brutal y exasperado



mis manos son frágiles/volátiles
alas para el amor qu'acarician hijas del sol
instrumentos clandestinos para pedir a la tierra
vino y pan
para el trabajo del verso
la letra subverticia
la línea errátil



mis manos viven d'abrazar la vida
por qué m'obligáis
a llenarlas de muerte




























xviii

cuando el invierno encierra los recuerdos
al calor de la mesa-camilla
hay un perfume lejano a tu pelo trigueño
ondeando en cristales d'espuma
eras pequeña cuando yo te quería
y fuiste creciendo fuera de mí
rodeada de cómodas sutilezas burguesas/
pero tus ojos aún me miran
desde el cristal de m'interior/
con un frescor a mañanas de mayo o
a noches d'otoño sombrío
ya no te me devolverán
las olas qu'arribaban a l'arena del verano/
ya no
habrá más ángeles detrás de la ventana


hay/con mucho/
un hombre pateando el lenguaje
solo como un cuervo
y triste como una huida



























xviiii

pequeña menudencia desleída
en canto nocturnal
candelabro ardiente en la mirada
tu cuerpo era un beso perdido entre los cielos
ahorcado en unos pantalones de pana
en un botón rodado por los suelos

por qué t'hiciste mayor
sin decírtelo nadie

mayor d'horas
de modas y d'estudios miopes

te quería cuando eras un vaso d'agua
una niña sin tetas
un libro sin encuadernar
el respiro d'un crepuscular descanso
la grata alegría de reírte sin miedo
a que asomara tu mella

cuando eras todo el rubor de l'aurora
todo el viento de mi pelo


























xx

los dragones que guardé en el ropero
cantan cada noche melodías venecianas
mientras mi vecino
ungato de tres años que fuma rubio me habla
de cómo está la vida y del poco trabajo
y maría doña huana
perfuma con sus hojas un trozito de l'azotea



la radio habla de cosas sin sentido
y m'entretengo mirando con el catalejo
l'astancia donde duerme antoñita/blusa y braguitas
de flores azul



mientras las polillas que vinieron de marruecos
se comen/frenéticas/
mi última colección de poemas
o como dicen en l'academia
los apuntes d'un poeta neófito
qu'aún no usa slip ni versifica con suficiencia

los dragones hará 5 minutos s'han dormido/
es pues la hora
de que la luna asome su cuerno superior recto
por el lomo de sierra lújar ensartando estrellas
como si fueran los boquerones que mi madre
tiende al sol pa que los seque/


y s'apaga la luz de la última taberna
sonando la plegaria del borracho platónico
porque el vino/los niños y la parienta
no se soporten mal


desnudo/en un hecho irreal
pienso en beirut/por qué
y luego me salpica la risa del antonini
un gitano niño
vivo como una chicharra d'estío
y la mirada del güevo
otro gitano tontuelo y bonachón

qué cosas pasan en las noches
cuando te da en la cara la brisa sur del mar

ya no sé con quién hablar
le digo a mi zapatilla desatada y hedionda
que huele peor qu'el viernes
y no m'escucha/hace una hora que duerme

me queda el consuelo de mirar la única estrella que me ama
y no le correspondo
una qu'hay a la izquierda del cristal de mi ventana
en el margen siniestro
justo según se mira p'al atardecer del horizonte/
en un negro del cielo donde no hay ningún ángel/
la miro/me guiña/relampaguea/
quiere decirme algo primaveral/hermoso
y m'adormezco despacio/tal una hormiga
después sueño con ser poeta y esas cosas


pero los sueños no son verdad
me l'ha dicho el maestro






























xxi

hay un cuento d'invierno

en tu corazón

un cuento cotidiano/ridículo

-la muerte-

bajo cualquier arco de la imaginación

d'una primavera que no vendrá

a amarte

pese a todas las flores y todos los amantes

frente a lluvias/obreros/terremotos/neutrones

y niños



un cuento d'invierno

t'encerrará en su seno























xxii


callan las sombras de la noche oblicua

y llega el otoño tropezando en las esquinas

apenas

ha tomado semblante obscuro el cielo



los colegiales pasan ligeros

como soplo del día

y el vértigo de vivir

aquí en la costa

es/plácido/sentimental/agónico de color




























xxiii


hoy la ciudad parece más vacía

de nuevo hemos perdido al dinosaurio de l'amistad


las sombras han caído definitivamente

a sepultar la luz de nuestras calles


y crece el frío inane/invierno del olvido

a porfiar como una guerra

por plazas y juegos de la perplejidad

infancia d'un adiós






























xxiiii


ligeramente

en el leve murmullo que levanta el vuelo

los días tristes van ocupando su sitio en derredor de mi corazón

mientras a veces

levanto una copa como queriendo recordar qu'hubo alegría

a ratos soy monótono pasatiempo que modifica-rectifica su conducta grisácea

otras voy superando la curva de la existencia para integrarme en una muerte pulcra

de teclas d'oficina

bochornos inelegantes y pisapapeles arrugados


todo ahora es una fiesta de delirios

flameantes qu’escupen al viento caracolas fingidas

























xxv

en el cotidiano transcurrir de los días
la lucha por la vida es una constante
mercenarios/guerrillas/accidentes letales/
masacres/venenos/odios/manifiestos/miserias/

todo se suma/todo se multiplica
en una escala gigantesca/sin par
casi no hay tiempo de llorar o reír
es un incesante fluir/huir/correr/
hacia dónde-hacia qué

y no puedes mirar atrás
porque todo camina más aprisa que tú

en una pesadilla de ritmo/trabajo
aparece la muerte repetida en los hechos mil veces
como un apunte más
con tal despecho
que saluda a la vida en cualquier soporte

sin embargo en la domesticidad d'existir
el miedo a esa sombra amarga
es algo polvoriento y esperado